Todos somos uno.
Todo ser vivo es uno.
Todo ser vivo que es uno, es uno con las nubes.
Todo ser vivo que es uno y que es uno con las nubes,
es uno con el bosque.
Todos somos unos.
Tan únicos como la nube que cambia.
Tan únicos como las hojas que ninguna es igual.
Tan únicos como las piedras.
Tan únicos como olas del mar.
Tan únicos como los copos de nieve.
Todos somos uno.
miércoles, 24 de abril de 2013
Ambos.
Tu alma errante, que se cruzó con la mía.
Ambas perdidas, desprovistas de amor,
ambas buscando sin saber qué.
Atravesada la tuya por la espada brillante y cruel,
envenenada la mía por falso saber.
Curadas ambas de lo malo,
Se comprenden aliadas.
Incolora la tuya,
insabora la mía.
Y luego los rayos del sol
que ya amanece tras la noche llorosa.
Atravesados ahora ambos por la luz,
ahora iguales los dos. Ahora solo los dos.
Ambas perdidas, desprovistas de amor,
ambas buscando sin saber qué.
Atravesada la tuya por la espada brillante y cruel,
envenenada la mía por falso saber.
Curadas ambas de lo malo,
Se comprenden aliadas.
Incolora la tuya,
insabora la mía.
Y luego los rayos del sol
que ya amanece tras la noche llorosa.
Atravesados ahora ambos por la luz,
ahora iguales los dos. Ahora solo los dos.
lunes, 22 de abril de 2013
Estúpida.
Estúpida mi mente que me toma por fracasada,
estúpido mi cerebro que no se cree posible de nada,
estúpida mi conciencia que siempre está intranquila,
por no saber tratar el asunto que como hernia me recorre todo el cuerpo,
estúpida yo, que aún mi espíritu tranquilo por el devenir,
estúpido desesperar que hay en esa tranquilidad.
Estúpido mi corazón que se preocupa por sufrir,
estúpida mi estima, que vive bajo cero,
estúpido mi orgullo, que al no remediarlo me aulla de dolor,
estúpidos mis ojos que solo ven lo horrendo,
como si solo fuese negra la paleta,
estúpidas mis manos que nunca se alzan cuando hay victoria,
estúpida la victoria que nunca llega
y estúpida yo que no dejo que venga a mí,
estúpida mi cordura que me engaña como quiere,
estúpido el saber que entra por la fuerza y no es buena visita,
y estúpidos mis sentidos que sienten en desorden.
estúpido mi cerebro que no se cree posible de nada,
estúpida mi conciencia que siempre está intranquila,
por no saber tratar el asunto que como hernia me recorre todo el cuerpo,
estúpida yo, que aún mi espíritu tranquilo por el devenir,
estúpido desesperar que hay en esa tranquilidad.
Estúpido mi corazón que se preocupa por sufrir,
estúpida mi estima, que vive bajo cero,
estúpido mi orgullo, que al no remediarlo me aulla de dolor,
estúpidos mis ojos que solo ven lo horrendo,
como si solo fuese negra la paleta,
estúpidas mis manos que nunca se alzan cuando hay victoria,
estúpida la victoria que nunca llega
y estúpida yo que no dejo que venga a mí,
estúpida mi cordura que me engaña como quiere,
estúpido el saber que entra por la fuerza y no es buena visita,
y estúpidos mis sentidos que sienten en desorden.
martes, 16 de abril de 2013
Cómplice perfecta.
Cómplice que eres en mis tiernas travesuras,
compañero que siempre me tiende la mano.
Así te veo yo,
mi deseo a una estrella fugaz cumplido al fin.
Una bella figura que no adorna el paisaje,
si no que le da vida y color,
del que te vuelves protagonista, vaya que sí.
Igual de adorable que un niño al reír,
igual de libre que un pájaro bailando entre nubes,
igual que el aire que susurra al todo,
que está en todas partes y a la vez en ninguna.
Tal es tu presencia en mi memoria,
que nunca se borra,
y allá a donde quiera que abra mis ojos
te encuentro de pie situado,
con tu sonrisa encantadora,
mágica, como las de los príncipes azules
de aquellos cuentos en los que me creo la princesa.
Esperando impaciente tu llegada,
sentada en mi trono tan nerviosa,
como la primera vez que se espera
a Papá Noel con un vaso de leche y galletas,
tan ilusionada como la niña que soy.
Pues no pido otra cosa a los reyes magos,
ni a las estrellas fugaces, ni es otra cosa
la que le rezo a Dios y a la virgencita
que alargar mi brazo
mi mano se encuentre con tu mejilla,
que de verdad se sonroja tímidamente,
porque en verdad la veo con mis propios ojos.
pues no quiere otra cosa mi pequeño corazoncito
que desear a los años venideros
agilidad y vitalidad
para que terminen lo antes posible
y verte, y besarte, acariciar y dejar de soñarte.
Los milagros son pocos los que se cumplen,
pero, ¿ qué mejor regalo que el milagro del amor
unido al milagro de la vida ?
Total, son dos regalos que se conceden,
sin intereses ni letra pequeña, a todo el mundo,
dos pequeñas y chiquitinas ilusiones
que junto al milagro de tenerte junto a mí
crean la armonía perfecta.
compañero que siempre me tiende la mano.
Así te veo yo,
mi deseo a una estrella fugaz cumplido al fin.
Una bella figura que no adorna el paisaje,
si no que le da vida y color,
del que te vuelves protagonista, vaya que sí.
Igual de adorable que un niño al reír,
igual de libre que un pájaro bailando entre nubes,
igual que el aire que susurra al todo,
que está en todas partes y a la vez en ninguna.
Tal es tu presencia en mi memoria,
que nunca se borra,
y allá a donde quiera que abra mis ojos
te encuentro de pie situado,
con tu sonrisa encantadora,
mágica, como las de los príncipes azules
de aquellos cuentos en los que me creo la princesa.
Esperando impaciente tu llegada,
sentada en mi trono tan nerviosa,
como la primera vez que se espera
a Papá Noel con un vaso de leche y galletas,
tan ilusionada como la niña que soy.
Pues no pido otra cosa a los reyes magos,
ni a las estrellas fugaces, ni es otra cosa
la que le rezo a Dios y a la virgencita
que alargar mi brazo
mi mano se encuentre con tu mejilla,
que de verdad se sonroja tímidamente,
porque en verdad la veo con mis propios ojos.
pues no quiere otra cosa mi pequeño corazoncito
que desear a los años venideros
agilidad y vitalidad
para que terminen lo antes posible
y verte, y besarte, acariciar y dejar de soñarte.
Los milagros son pocos los que se cumplen,
pero, ¿ qué mejor regalo que el milagro del amor
unido al milagro de la vida ?
Total, son dos regalos que se conceden,
sin intereses ni letra pequeña, a todo el mundo,
dos pequeñas y chiquitinas ilusiones
que junto al milagro de tenerte junto a mí
crean la armonía perfecta.
Vivir ( 1er intento )
Nacer, crecer, reproducirse, morir. Vivir. Cuan desagradable las ganas de vivir, pues indaga en la última fase, que es la única certeza, que si todo lo anterior transcurre al igual que el juego de la gallinita ciega, el final es certero.
Todos mueren, chicos, grandes, bebés, ancianos, niños, adultos, hijos, padres, familiares, amigos, conocidos, desconocidos, célebres y no célebres, ricos pobres, ambiciosos, desamparados, como animales que somos y seres vivos que nacemos, morimos.
El hombre, que se cree firme en sus convicciones y cada paso avanzado es un paso recorrido sobre una tilitante cuerda tan fina como el hilo, tan delicada como un pétalo, de fácil desquebrajación, de terrible caída. Como el malabarista que no mira abajo, y aunque mire no se puede saber qué hay, la penumbra y la niebla lo envuelve todo ya enroscando la cuerda.
Miramos adelante, que ya es bastante, y no abajo preocupándonos de qué hay. Mira el reloj, el tiempo pasa y sigues vivo; un segundo, un minuto, una hora. Tu corazón palpita, tu sangre circula, tus piernas caminan, tus brazos articulan, tu boca habla, tus ojos ven, tus oídos escuchan, tu nariz respira, tu mente piensa, estás vivo.
Pero tan tapiado es el porvenir, tan delicada como una nota de violín es la pisada siguiente, tan martilizante y a la vez tan bello como la bailarina de ballet que se sostiene sobre los dedos de sus pies, tan voluble lo que hay tras la penumbra, que nunca sabes cuando entrarás en la boca del lobo, nunca sabes cuando tu salto fallarás como iniciante tropecista, y sin red alguna que tu vuelo de ángel caído detenga caerás al vacío infinito, serás el cubo del pozo cuya cuerda cortaron con el secreto guardado en un simple paño.
¿ Quién sabe ? Tal vez este juego termine pronto y la venda en nuestros ojos caiga. Dentro de un año, dentro de un mes, de una semana, de un día, una hora, un minuto, un segundo, ya... O quizás en 60 años.
Nos libera la idea de que hasta dentro de 60 años no va a suceder nada, nos creemos especiales y nunca paramos a pensar en en que como la lotería, un día sin avisar nos puede llamar la parka a la puerta, sin preguntar. Pero cuando pasen esos 60 años, si es que antes no te has vuelto un regalo pálido rodeado de flores y arañas, desprendiendo el olor de la naturaleza muerta al dormir, estarán en esa situación, en esa incertidumbre, en ese mar de sus lágrimas brotantes nacido sin fondo alguno, ahogándote más a cada instante que transcurre sumida tu mente en tal pensamiento.
Y habremos pasado nuestra vida vivitos y coleantes, sin molestarnos en preguntas sin respuesta, creyendo a ciegas como enamorados de la vida, de la mentira que se viste de noche y brilla con ese cuarto creciente del gato.
Todos mueren, chicos, grandes, bebés, ancianos, niños, adultos, hijos, padres, familiares, amigos, conocidos, desconocidos, célebres y no célebres, ricos pobres, ambiciosos, desamparados, como animales que somos y seres vivos que nacemos, morimos.
El hombre, que se cree firme en sus convicciones y cada paso avanzado es un paso recorrido sobre una tilitante cuerda tan fina como el hilo, tan delicada como un pétalo, de fácil desquebrajación, de terrible caída. Como el malabarista que no mira abajo, y aunque mire no se puede saber qué hay, la penumbra y la niebla lo envuelve todo ya enroscando la cuerda.
Miramos adelante, que ya es bastante, y no abajo preocupándonos de qué hay. Mira el reloj, el tiempo pasa y sigues vivo; un segundo, un minuto, una hora. Tu corazón palpita, tu sangre circula, tus piernas caminan, tus brazos articulan, tu boca habla, tus ojos ven, tus oídos escuchan, tu nariz respira, tu mente piensa, estás vivo.
Pero tan tapiado es el porvenir, tan delicada como una nota de violín es la pisada siguiente, tan martilizante y a la vez tan bello como la bailarina de ballet que se sostiene sobre los dedos de sus pies, tan voluble lo que hay tras la penumbra, que nunca sabes cuando entrarás en la boca del lobo, nunca sabes cuando tu salto fallarás como iniciante tropecista, y sin red alguna que tu vuelo de ángel caído detenga caerás al vacío infinito, serás el cubo del pozo cuya cuerda cortaron con el secreto guardado en un simple paño.
¿ Quién sabe ? Tal vez este juego termine pronto y la venda en nuestros ojos caiga. Dentro de un año, dentro de un mes, de una semana, de un día, una hora, un minuto, un segundo, ya... O quizás en 60 años.
Nos libera la idea de que hasta dentro de 60 años no va a suceder nada, nos creemos especiales y nunca paramos a pensar en en que como la lotería, un día sin avisar nos puede llamar la parka a la puerta, sin preguntar. Pero cuando pasen esos 60 años, si es que antes no te has vuelto un regalo pálido rodeado de flores y arañas, desprendiendo el olor de la naturaleza muerta al dormir, estarán en esa situación, en esa incertidumbre, en ese mar de sus lágrimas brotantes nacido sin fondo alguno, ahogándote más a cada instante que transcurre sumida tu mente en tal pensamiento.
Y habremos pasado nuestra vida vivitos y coleantes, sin molestarnos en preguntas sin respuesta, creyendo a ciegas como enamorados de la vida, de la mentira que se viste de noche y brilla con ese cuarto creciente del gato.
lunes, 15 de abril de 2013
Cínicos machistas engreídos y sin cerebro. No hay más que decir.
Aquí os dejo una conversación que me ha llegado a través de de varias personas y en la que se contraponen dos ideas, las de un cínico cuya base de una relación es el sexo y cuyo amor verdadero no existe pues este es una fuerte atracción física y mental y una chica a la que le va a contar sus penas, poniéndole esta en claro lo que, para mi criterio, es verdad y en lo que he de darle la razón.
Es un copia y pega, para que no se diga, aunque creo que no hace falta decir que me la he inventado, pues esta persona no es la única que piensa así.
Según le pregunté a un buen hombre al que conozco de tiempo, ya maduro y adulto, con el que tengo confianza y que a experiencia muy pocos le ganan, esta ha sido su conclusión :
Es un copia y pega, para que no se diga, aunque creo que no hace falta decir que me la he inventado, pues esta persona no es la única que piensa así.
Según le pregunté a un buen hombre al que conozco de tiempo, ya maduro y adulto, con el que tengo confianza y que a experiencia muy pocos le ganan, esta ha sido su conclusión :
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